Театр одного клоуна

Душная тоска. Тихий скулеж. Набившее оскомину отчаяние. Одна за другой попытки ухватить воздух пальцами вместо того, чтобы просто им дышать.
Попытки сделать, помочь, вернуть и исправить, вызывающие потом, протрезвемши, искреннее недоумение, ибо объект их неопределен.
Один и тот же вопрос снова и снова. И ответы.
Обещания будущего и страх, что его не будет. Одни и те же уже изрядно прокисшие слезы. Привычная тоскливая злость.

И полбанки масла от шпрот, разлитого на полу в кухне.

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, ЖИЗНЬ, МАТЬ ТВОЮ! Пожалуйста, передай этим, в небесной канцелярии, что нехрен больше так шутить, пожалуйста. Вот. Я на нем еще и поскользнулась. Хорошо хоть, трамваи по кухне не бегают, а то гайки были бы рабе Божьей Анастасии...